Når man har et barn på 4 får alting personlighed, også Halloween pynten. Det ledte til at jeg begyndte at skrive historier om det som afbræk til Havenisserne, til hendes meget store glæde.
Selvom Halloween er længe ovre, og jeg forventede ikke at skrive flere historier om det lille spøgelse, men Anika har jævnligt spurgt om hun kunne få flere historier med hende. Derfor tænker jeg at der kommer flere sammen med historierne om havenisserne, de i sommerhuset, spøgelset ved vores "normale" hus (og måske crossovers indimellem...)
- Det lille spøgelse og skeletbamsen
- Det lille spøgelse og midnats-gartneren
- Det lille spøgelse og Mosfløjte og hemmeligheden under træstuppen
- Det lille spøgelse og Mosfløjte og den blomstrende måneblomst
- Det lille spøgelse og rejsen til det gamle hus
Da vinteren kom til byhusets have, kom den ikke højlydt.
Den ankom på tæer, med sølvfrost på græsset og åndedræt i luften.
Naschi, det lille spøgelse, havde aldrig set haven sådan før.
Månefrøet sov under et tæppe af sne, blomsterne bøjede hovederne, og selv den gamle stub syntes at drømme dybere end normalt.
“Jeg vil bare kigge,” sagde Naschi en aften, mens hun drev ud fra stuevinduet. “Bare en lille smule.”
Mosfløjte, midnatsgartneren, rynkede blidt panden. Han trak sin mosklædte frakke tættere.
“Kulden er skarpere i nat, Naschi. Nogle former for magi kan ikke lide vinter særlig meget.”
“Jeg skal være forsigtig,” lovede Naschi og glødede sagte.
Men vinteren har en tendens til at snige sig ind på selv forsigtige spøgelser.
Frosten i luften klamrede sig til Naschis glød. Snefnug strejfede hende, langsomt og tungt. Hendes lys dæmpedes – ikke på én gang, men lidt efter lidt, som en lommelygte, der var ved at være tom for batteri.
„Åh,“ mumlede Naschi. „Det føles … mærkeligt.“
Før hun kunne glide tilbage, omsluttede kulden hende fuldstændigt. Hendes glød flimrede – og blev så stille.
Naschi frøs.
Hun hverken knuste eller forsvandt. Hun blev blot stille, bleg som måneskin fanget i is, og hvilede under den gamle busk ved hegnet.
Mosfløjte fandt hende øjeblikke senere.
Han gik ikke i panik. Haveentusiaster ved, at det aldrig hjælper at skynde sig.
I stedet knælede han i sneen og hviskede: „Åh, lille ven. Vinteren har fanget dig.“
Forsigtigt, blidt løftede han Naschi i sine vanteklædte hænder. Hun var let – lettere end frost – men frygtelig kold.
Fra den nat blev Mosfløjte Naschis vogter.
Han gemte hende under en væltet blomsterpotte foret med tørre blade og tæpper af edderkoppesilke. Han satte glødende svampe i nærheden for at give en stabil, blid varme – ikke for meget, aldrig for hurtigt.
Hver aften tjekkede han til hende.
Han talte sagte om haven.
“Månefrøet hviler godt,” sagde han. “Jorden husker dig.”
Han nynnede langsomme sange, som rødder kan lide at høre.
I løbet af dagen kom menneskerne ind i haven. De stampede med fødderne, rystede sne af støvlerne og talte om, hvor lang vinteren føltes i år.
Mosfløjten måtte være klog.
Når fodtrin kom for tæt på, frøs han som en statue. Når nysgerrige øjne blev hængende, skubbede han til sneen lige præcis, så Naschi ikke lignede andet end et strimmel af frost.
“Ikke endnu,” hviskede han til hende om natten. “Kulden er stadig for hård.”
Ugerne gik.
Haven sov.
Og Naschi sov også – ikke drømte, ikke bevægede sig, bare hvilede, sådan som syg magi må.
Nogle gange var Mosfløjte bekymret. Han pudsede sin lanterne, indtil den skinnede ekstra varmt. Han børstede sne væk igen og igen.
Men han tænkte aldrig på at forlade hende.
Så, en nat, ændrede luften sig.
Ikke ligefrem varmere – men blødere.
Frosten slap sit greb. Et sted dybt nede i jorden sukkede jorden.
Mosfløjte lænede sig tættere på.
“Naschi?” hviskede han.
Et lille glimt svarede ham.
Bare et blink af lys.
“Åh,” Mosfløjte åndede og smilede så bredt, at hans mosbegroede skæg rystede. “Der er du.”
Han fejrede ikke højlydt. Optøning er et delikat arbejde.
Han flyttede svampene tættere på. Han sang lidt lysere. Han ventede.
Og en stille daggry rørte Naschi på sig.
“Jeg føler mig… tung,” sagde hun søvnigt. “Faldt jeg i søvn?”
“Ja,” sagde Mosfløjte varmt. “Og du gjorde præcis, hvad du havde brug for.”
Naschis glød var mindre nu, blødere i kanterne. Hun svævede ikke langt. Hun blev tæt på jorden og lænede sig blidt op ad den gamle busk.
“Det er i orden,” sagde Mosfløjte, som om han læste hendes tanker. “Du behøver ikke at skinne stort endnu.”
Menneskene vidste det aldrig.
De så aldrig det lille spøgelse, der var skjult for kulden, eller gartneren, der holdt sig vågen gennem vinternætterne for at holde hende i sikkerhed.
Men da foråret endelig kom, blomstrede haven lidt mildere end før.
Og Naschi – stadig stille, stadig forsigtig – svævede ved siden af Mosfløjte og hviskede:
“Tak fordi du ikke forhastede mig.”
Mosfløjte smilede.
“Haver,” sagde han, “og venner… heler i deres egen tempo.”
Note: Teksten er skrevet med støtte af kunstig intelligens